"Скоро тринадцать лет, как соловей из клетки вырвался и улетел.
И, на ночь глядя, таблетки богдыхан запивает кровью проштрафившегося портного,
откидывается на подушки и, включив заводного, погружается в сон, убаюканный ровной песней.
Вот такие теперь мы празднуем в Поднебесной невеселые, нечетные годовщины.
Специальное зеркало, разглаживающее морщины, каждый год дорожает. Наш маленький сад в упадке.
Небо тоже исколото шпилями, как лопатки и затылок больного (которого только спину мы и видим).
И я иногда объясняю сыну богдыхана природу звезд, а он отпускает шутки.
Это письмо от твоей, возлюбленный, Дикой Утки писано тушью на рисовой тонкой бумаге, что дала мне императрица.
Почему-то вокруг все больше бумаги, все меньше риса".
Бродский