Едет со мной в троллейбусе дама. Ну реально дамистая дама вся такая... в красном. Такая фактурная, в теле, не симпатичная, но яркая. Ну едет и едет. Вдруг, кладет она руку на поручень и всё у меня внутри скукоживается от отвращения. На полненьком пальце напялено недокольцо, ибо масипуську такую кольцом называть низззя. Тонюююююсенькое с осколочком какого-то камушка. Даже какого цвета этот осколочек не разобрать. На такой руке хорошо смотрелась бы фактурная оправа с нормального размера камнем, с камнем, который бы сам всё о себе сказал, к которому не надо прикладывать чек, чтобы доказать его значимость. Может быть, этот нормальный камень был бы полудрагом, может быть, он был бы дешевле масипуськи этой, но он бы играл на солнце, он бы искрился в вечернем электрическом освещении, он бы звенел, соприкасаясь со стеклом, он бы нагревался от руки, он бы отражал серое питерское небо, он был бы живым и не позорил бы свою хозяйку, как этот осколочек, который больше подошел бы девочке лет пяти или балерине, причем той, которая даже для партии маленького лебедя слишком мала. В общем, расстроилась я из-за дамы, снова моё чувство прекрасного попрано.